Fico imaginando o que dizer à você,
Porém me fogem as palavras.
Queria está ao seu lado,
Não para dar conselhos ou coisas do tipo,
Só está ao teu lado…
E talvez,
Caso quisesse,
Poderia até colocar tua cabeça em meu colo,
Não te diria nada,
Só pra você saber que estou do seu lado.
Queria arrancar a dor que guarda no peito
Que tenta esconder só transparecendo em teus versos.
Sei que não posso,
Tudo em nós é uma escolha,
O que amas não acho que seja ela
Mas o alvoroço dos sentimentos que te trazem ela à memoria.
Um poeta viciado em amor,
Em amar
Sempre está a beira de um abismo,
Como num sonho,
Que se pula
Num infinito cair
Onde nunca se chega ao chão.
O carinho que sinto por você me faz escrever,
Sei que não são poesias,
Somente palavras soltas,
Pensamentos que não talvez não tenha coragem e te dizer pessoalmente.
São sinceros.
Brancos.
Como está na praia e olhar o céu sem nuvens e curtir a brisa que vem do mar, o cheiro da maresia.
Só sinto.
Amo o cheiro do mar.
Mas tento me manter sem esperanças e sem medos. 

Ainda não sei por quê sinto tanta dor,
Invento em minha mente outros amores
Mas sempre volto a você.
Dói.
É só o que sei,
Fecho os olhos e tento imaginar teu cheiro,
Como seria provar do teu amor
Mas teu coração está costurado a barras de outras saias
E não as minhas.
Ainda olho o teu retrato
E tento gravar em minha mente cada detalhe,
Teu rosto,
Teus lábios,
Teus olhos tristes.
Leio os teu versos tentando absorver algo do teu ser
Algum detalhe que me faça mais perto.
Como anseio pela felicidade.
Mas o que é ser feliz?
Quero me afastar
Mas até as teus tristes versos me arrastam pra você,
Queria que soubesse que…
Mas ainda não
Quem sabe um dia
Quando ponto a ponto desatar o teu coração
Consiga enxergar que estou perto
A noite está fria
Vou tentar dormir

s.luz

Quem sou eu?
Diferente da maioria da mulheres não acredito que sou uma flor,
Nada contra as flores, gosto delas, apesar de nunca ter ganhado um buquê.
Estou mais para um cacto.
Sim, um cacto,
Cheio de espinhos,
Que de tempos em tempos floresce.
E é admirável, como a maioria das coisas que são inusitadas ou incomuns.
Mas convenhamos, poucas pessoas levam um cacto para casa com intuito de cuidar dele,
Até porquê, quem fica esperando colher uma flor de um cacto?
Tenho belas flores guardadas,
Prestes a florescerem,
Muitos até as admiram,
De longe.
Mas me pergunto se alguém terá coragem o suficiente de colhe-las em meio a tantos espinhos.
Eu não sou todo mundo,
Gosto de ser diferente,
E é exatamente isso que me faz ser eu mesma,
Também sou parecia a muitas,
O que não me faz tão especial.
Mas gosto de ser eu.
Gosto de andar descalça
E de bicicleta,
Gosto de cheiro de mar,
Que o vento bagunce meu cabelo,
Gosto de chocolate amargo,
De um beijo lento e demorando,
Gosto de olhar para o céu,
De me sentar a beira da praia,
Gosto de azul,
De batom vermelho,
E desenhar olhos,
Gosto de andar de mãos dadas,
De ter um ombro pra encostar a cabeça,
Gosto de ver e ouvir o sorriso de quem gosto,
De arrancar seus suspiros,
Gosto do sol,
E da chuva.
E sempre gosto de alguém
Que não gosta de mim.

Como somos engraçados, criamos mundos, até mesmo pessoas (que achamos que são reais, mas não o são) em nossas férteis e delirantes mentes, depois dizemos que fomos iludidos. Quase sempre não somos incapazes de discernir quais são as reais qualidades de alguém, quando este alguém é alvo de nosso desejo. As recriamos assim adequando-as às nossas necessidades e carências, florimos e minimizados seu defeitos e superestimamos e maximizamos suas qualidades.
E por puro egocentrismo somos capazes de esquecermos de nós mesmos, se fazendo insignificantes, até invisíveis só para conquistar esse ser supremo que imaginamos não haver em mais lugar algum, que achamos que nos completa, que no nosso mundo inventado não há combinação nem mistura mais perfeita.
Sua falta nos falta o ar, não há sentido, só um simples vagar por um planeta inóspito em um trage pesado que nos faz caminhar lentamente onde o oxigênio do deixará a qualquer instante.
E ainda que por um milésimo de segundo saibamos que esse ser só existe em nossa imaginação, optamos pela dor, por irmos até o fim ao encontro da desilusão. Só para termos a completa e absoluta certeza de que ela nunca existiu.

s. luz

É verdade!
Não há dor tão profunda quanto um amor não correspondido!
E também não há escritos mais bonito do que os inspirados por ele.
É como se depois de atravessarmos um deserto
A poucos passos de nós
Estivesse um magnífico Oasis
E a cada passo dado em sua direção
Ele fosse se distanciando.
Então paramos
E só o observamos
Quem sabe possa ao menos sentir o cheiro da água fresca
Ou um vento de refrigério toque suavemente o meu rosto.
A verdade,
É que preferimos morrer só o contemplando
Do ir em busca de um lugar que nos aceite
Que a nossa entrada seja também tão desejada.
É verdade!
Não são só palavras. 

s.luz

Bom dia é tudo que posso dizer e bom dia é tudo o que me diz.

Se eu queria mais?
Sim, queria.
Quero.
Quero os teus versos, teu olhar, teu sorriso tímido, teus pensamentos…
Só pra mim.
Como não me enamorar por alguém tão transparente?
Meus sentimentos tão confusos me fazem escrever novamente,
Palavras soltas, tão confusas como o que sinto.
Começarei aos poucos.
Me sinto tão perto e tão longe
Você tão alheio ao que se passa em mim.
Provavelmente nunca irá ler o que escrevo
E se ler não se lembrará de mim.

s.luz